UN SONETO

Esta calma calcada de tus huesos,

este aliento a tabaco en la memoria,
estas nubes de paso que te lloran,
este querer dormir sin tener sueño.

Este canto sin ti, el desafino

de una garganta tan desmemoriada;
esta noche sin ganas de hacer nada,
la ausencia de vivir lo sucesivo.

Este quererte gris, sin hacer ruido,

este día –seguido de otro día–
sin mirar a los ojos al destino.

Esta extraña esperanza que hoy me habita,

este móvil ardiendo en el bolsillo,
los besos que te envío por valija.

                                                         JOSÉ ÁNGEL GARCÍA FERNÁNDEZ
                                                                    LOKIN DANGO, 22:45h
                                                                 Albacete, 26 de mayo de 2004